8 hermosos poemas sobre la naturaleza para niños

Yo la encontré por mi destino,
de pie a mitad de la pradera,
gobernadora del que pase,
del que le hable y que la vea.

Y ella me dijo: "Sube al monte.
Yo nunca dejo la pradera,
y me cortas las flores blancas
como nieves, duras y tiernas." 

Me subí a la ácida montaña,
busqué las flores donde albean,
entre las rocas existiendo
medio dormidas y despiertas. 

Cuando bajé, con carga mía,
la hallé a mitad de la pradera,
y fui cubriéndola frenética,
con un torrente de azucenas. 

Y sin mirarse la blancura,
ella me dijo: "Tú acarrea
ahora sólo flores rojas. 
Yo no puedo pasar la pradera."

Trepe las penas con el venado,
y busqué flores de demencia,
las que rojean y parecen
que de rojez vivan y mueran. 

Gabriela Mistral.

6. La gracia de tu rama verdecida, poema sobre un árbol de Antonio Machado

Árbol, buen árbol, que tras la borrasca
te erguiste en desnudez y desaliento,
sobre una gran alfombra de hojarasca
que removía indiferente el viento...

Hoy he visto en tus ramas la primera
hoja verde, mojada de rocío,
como un regalo de la primavera,
buen árbol del estío.

Y en esa verde punta
que está brotando en ti de no sé dónde,
hay algo que en silencio me pregunta
o silenciosamente me responde.

Sí, buen árbol; ya he visto como truecas
el fango en flor, y sé lo que me dices;
ya sé que con tus propias hojas secas
se han nutrido de nuevo tus raíces.

Y así también un día,
este amor que murió calladamente,
renacerá de mi melancolía
en otro amor, igual y diferente.

No; tu augurio risueño,
tu instinto vegetal no se equivoca:
Soñaré en otra almohada el mismo sueño,
y daré el mismo beso en otra boca.

Y, en cordial semejanza,
buen árbol, quizá pronto te recuerde,
cuando brote en mi vida una esperanza
que se parezca un poco a tu hoja verde.

Antonio Machado

7. Poema sobre un arcoiris

¡Ay! Qué día más raro,
ahora llueve y sale el sol.
Miro el cielo, preguntando,
que son esos colores.

Entre la lluvia y el sol,
sale de tarde o por la mañana.
Nunca lo puede ver el búho
y lo que no quiere hacer camino.

Siete, siete, siete,
son sus colores.
Siete, siete, siete,
como los de mi jardín.
Siete, siete, siete,
son sus colores.
Siete, siete, siete,
es el arco iris.

Rojo, rojo
naranja, naranja
amarillo, verde y azul.
Violeta, violeta
morado, morado
lo que más me ha gustado!

Todas las nubes se van marchando
y el cielo se va despejando.
Vuelvo a casa caminando,
quiero verlo más a menudo.

Qué pena es de noche,
miro al cielo ya no está aquí.
Cierro los ojos en la cama
y le veo siempre conmigo.

Siete, siete, siete,
son sus colores.
Siete, siete, siete,
como los de mi jardín.
Siete, siete, siete,
son sus colores.
Siete, siete, siete,
es el arco iris.

Rojo, rojo
naranja, naranja
amarillo, verde y azul.
Violeta, violeta
morado, morado
lo que más me ha gustado!

El Pot Petit

8. La noche, un poema de Julio Herrrera Reissig

La noche en la montaña mira con ojos viudos
de cierva sin amparo que vela ante su cría;
y como si asumiera un don de profecía,
en un sueño inspirado hablan los campos rudos.

Rayan el panorama, como espectros agudos,
tres álamos en éxtasis... Un gallo desvaría,
reloj de media noche. La grave luna amplía
las cosas, que se llenan de encantamientos mudos.

El lago azul de sueño, que ni una sombra empaña,
es como la conciencia pura de la montaña...
A ras del agua tersa, que riza con su aliento,

Albino, el pastor loco, quiere besar la luna.
En la huerta sonámbula vibra un canto de cuna...
Aúllan a los diablos los perros del convento.